dilluns, 16 de gener de 2012

Jules Verne, el Poeta.

Gran part de vosaltres coneix aquest personatge. Es tracta, per suposat, del senyor Juli Verne. No m'equivocaré si dic que, almenys gairebé tots els de la meva generació, quan començàrem a llegir, el primer en què contactàrem fou amb ell. Però quasi ningú sap que, a banda de ser un escriptor del que després s'ha anomenat ciència ficció - ell fou el primer en escriure'n; el segon fou un tal H. G. Wells; potser també us soni - també fou assagista i poeta. Ací teniu dues mostres del seu art poètic.      

La Lluna.
(Sonet, desembre de 1847).

Molta gent en aquest món té un comportament estrany,
I pel qual es busca en va la causa i el secret;
Sense que se sàpiga per què, les seves ànimes amables
En un instant arriben a ser aspres, la còlera es declara.
Hom defensa una cosa, i després la permet;
Un altre és anglès en el matí, i a la tarda es torna tàrtar.
Un amb l'ànima calmada es converteix en embrollat​​, distret,
L'altre, gran orador, es queda mut a la barra.
Un canvia d'actitud tan aviat com esmorza;
I l'altre per fer-ho espera fins després del sopar;
Avar, aquest últim prodiga la seva fortuna.
Un progressista a fons simpatitza amb els conservadors;
¿D'on vénen els refluxos i fluxos d'aquests comportaments?
Com els de la mar, no vindran de la Lluna?



La Mort.
(Sonet. Desembre de 1847).

En aquesta pobra llogaret on la vida és amarga,
El trist camp de mort, d'aspecte maleït,
Ve a mostrar les llàgrimes del xiprer i del teix
¡Al ànima del caminant que empal·lideix i es oprimeix!
Allà, a la vista d'aquestes tombes, al llastimós capitell,
On els rics es dormen sota l'enganyosa glòria,
Però en fràgils creus, indicació tan natural
¡Del lloc on el pobre ha acabat la misèria!
A la ciutat on sempre es desborda el plaer,
On l'abundància supleix el desig més simple,
¡La mort no és la fi de l'esclavitud!
Però en la trista poble, on dorm el desànim,
Oh! ¡La mort no sabria com venir tan ràpidament! ...
I per tant a la ciutat, es mor com en el llogaret!



Ciutat Fantasma.



A la morfina
(Sonet. Març de 1886)

Té,
si fes falta, doctor, les ales de Mercuri
Per portar-me el més aviat possible el teu preciós bàlsam
Ha arribat el moment de la injecció,
Que, d'aquest llit infernal, em porti cap al cel.
Gràcies, doctor, gràcies, que importa que la cura
Ara es prolongui durant avorrits dies
¡El diví bàlsam és allà, tan diví que Epicur
ha d'haver inventat per a l'ús dels Déus!
Sento que circula, que em penetra
De l'esperit i del cos un inexplicable benestar,
és la calma absoluta en la serenitat.
Ah, pínchame cent vegades amb la teva fina agulla
I et beneiré cent vegades, Santa Morfina,
De la qual Esculapi hagi fet una Divinitat.

Cap comentari:

Publica un comentari a l'entrada